Ольга Васильевна Грибанова родилась 4 июня 1966 года в поселке Подосиновец Кировской области. Директор Подосиновского Дома ремесёл с 2003 года. Пишет стихи со школьного возраста. С 1992 по 1995 год входила в состав литературного объединения «Альфа» г. Волгодонска Ростовской области, с 2000 года член литературного клуба «Родник» Подосиновского района Кировской области. Печаталась с 1993 года в газетах: «Атоммашовец», «Вечерний Волгодонск»; «Знамя», «Вятский край»; «Заря Севера».
Стихи опубликованы в коллективных сборниках: «Волгодонская лира», «Созвучие», «Зеленая улица», «Звезда Поюжья». Участница зонального (2000) и областного (2007) литературных семинаров. Лауреат Всероссийского конкурса «Отчизны верные сыны» в рамках фестиваля «Гринландия» 2011г. Автор сборников стихов: «Солнце за крышами» (2007), «Тишина рассыпалась на звуки» (2007), «Себя рисую» (2016). Как художник-график оформила 9 книг подосиновских авторов.
НА КУПАВЕ
А. Филёву
А в деревне твоей всё поёт соловей,
И кукушка горланить не промах.
А рассвет и закат бродят между ветвей
В подвенечных нарядах черёмух.
Не маячат в окне, и не видно огня,
В доме детства, где мог почевать ты –
Заплутала в траве, словно ищет тебя –
Только память, ее не унять нам.
Над обрывом сосна упирается всё,
Ах, Купавушка, ты, Купава!
На полях посевных не посев, не жнивьё –
А покосы, да пряные травы.
А простор всё велик, так же после грозы
Смолянистый настой и ядреный,
Всё разносит окрест от родимой земли
От столетних стволов сосновых.
Соберётся народ , запевает народ
И несутся над старицей песни –
Вновь Купава жива, в каждом слове живёт,
Хоровод собирает нас вместе
Нет деревни твоей. Но поёт соловей,
И кукушка горланить не промах…
А рассвет и закат разливают елей,
Меж ветвей у рябин и черёмух…
Здравствуй, папа!
Я пишу тебе не в сорок пятый,
Я пишу тебе в сорок второй.
Ты лежал в снегу, землёй прижатый,
Раненый, контуженый, живой…
Год потерь больших, невосполнимых –
В этот год повыбило родню.
Папа, дорогой ты мой, любимый,
За тебя во сне и я в бою…
И чем ближе майские рассветы,
Сердцу всё тревожнее, больней
За потери, за цену Победы,
Лагеря и боль госпиталей…
И за то, чему уже не сбыться –
За Володю, Шурика, Матвея…
И за то, что кровью ты умылся,
Ни о чём потом не сожалея.
А у нас весенние закаты,
Речка просыпается от сна.
В роще суетливые пернатые
Поправляют гнёзда неспроста.
Над страною солнце светит ясно.
У тебя есть правнуки уже.
Знаешь, те потери не напрасны.
Но печаль и радость на душе…
Три письма Александры, моей тёти
Три перевязанных платочком,
Простым платочком, носовым,
Письма, где прыгающей строчкой
Тянулись к дому муж и сын.
Писали с фронта, в передышке,
И сердце разрывало словно,
Седые муж и сын-мальчишка.
И три письма с заветным словом…
Она читала их украдкой,
Глаза от слёз не высыхали.
Ведь не вернулись, в жизни зябкой
Оставив ей тоску, печали.
Зажжёт свечу или лампадку
И в угол красный, под иконку,
Платок поправит для порядка,
Молитвы повторив негромко.
На лавках, у стола большого,
Не посидят они с семьёю.
И сердце замирает снова…
И снова выскочить готово..
Хранила долго, сберегая –
В сундук, на дно, от глаз сторонних.
А как-то раз, беды не чая,
Оставила свой клад огромный…
Сноха разжечь пыталась печки,
А на окне, в бумажек стопке,
Те три письма желтее свечки…
И запылало ярко в топке…
***
… И бьётся пятая колонна
истошно, с пеною у рта.
Одумайтесь, живя в России,
забыли, видимо, Христа!
Уподобляетесь Иуде
и в спину армии моей
плюёте. А в словесном блуде
душой торгуете своей…
А Родину и Мать не выбирают
Мы в девяностых Родину проспали!
Мы заместили всё – «в чём сила, брат?» –
Заводы встали, мы придатком стали
Для тех, кто уничтожил нашу стать!
Перетряхнули дружбу всех народов,
Чтоб перегрызлись – кто, кого…
И либерасты, чувствуя свободу,
В душе детей повытоптали всё…
От Родины толкают нас отречься –
Без гимна и без флага на турнир.
А память у безумцев скоротечна –
Забыли, кто спасал когда-то мир.
Спасал не раз, свои бросая жизни
В неравный бой, без трусости и лжи,
А этот подлый мир опять на тризне
И посылает фейки, муляжи.
Себя перехитрить опять пытаясь,
Нам засылают разное дерьмо,
И пакостят, грешат, и вновь не каясь,
Глумятся, безнаказанно ещё…
Я русскостью своей горжусь, и смело,
Хоть в русских понамешано, поди, –
От христианина, язычника, еврея –
Сто девяносто наций на Руси!
И пацифизм порой принять готова,
И «Не убий!» из заповедей чту!
Но на земле фашизм лютует снова,
И «Миру – Мир!» похоже на мечту!
А Родину и мать не выбирают!
Сменив гражданство, не изменишь РОД!
Наёмники к границе подползают,
Чтоб уничтожить древний мой народ!
Не для того погибли миллионы –
Не вытравить из памяти моей –
Но поднимает снова легионы
Вся нечисть,
что без рода, всех мастей…
Летят и едут на наживу мухи –
Но живы мы! России жить в веках!
А получать пинки и оплеухи
Пора кончать!
И выше, выше флаг!!!
И жить нельзя, беды не замечая,
Надеясь, что когда-то пронесёт!
Я Родиной горжусь! Всех выручая,
Она опять объединит НАРОД!!!
Осень
Колесом скатилось солнышко с самой верхотуры
За лесок, за самый краешек, в озеро. С натуры
Там в логу туман с этюдником пишет в водах тенью…
Оттого ль и мне так хочется сладить с канителью.
От работ домашних спрятаться за грибной охотой.
Стала к зимушке вновь свататься осень на болоте –
Ссыплет клюковку агатами, янтарём – рябину,
А под ёлку будто спрятаны рыжики. В корзину
Соберу себе отдушину – сердце тает словно,
И ещё чуть-чуть послушаю журавлей с любовью…
6 сентября 2018
Ровеснику
Ты же помнишь, как пахнет ветер,
Как с обрыва камушки катит,
Как костёр у реки осветит
Вспышкой искр проходящий катер.
Ты же слышал, как гриб большущий
С тихим шепотом прорастает.
День сентябрьский, в леса зовущий,
Сквозь листву золотую тает.
Помнишь ты и обряд осенний,
Тот, из детства, – была награда
Бус из ягод рябины последней,
Не дождавшейся снегопада…
6 сентября 2018
***
Где-то домик в деревне
Доживает свой век.
Не вернётся, наверно,
К дому свой человек.
Будут тропки зашиты
По холстам лопушин.
Ни тепла, ни защиты
И вокруг ни души…
Этот домик в деревне,
Чуть забрезжит рассвет,
Канет в гуще деревьев…
И деревни той нет.
17 сентября 2018
***
Есть люди-нарциссы, и люди-ромашки –
У них очень разные в жизни замашки.
Есть ластики-люди – сотрут в порошок,
А есть, что не глядя помогут чуток.
Вот важною поступью вышли «павлины» –
Они независимы и горделивы.
А люди-пингвины с особою статью –
Добрее, наверно, не сыщется братии.
Есть люди – последнее бросят на дно
Желанной «рюмашки», и им всё равно…
Есть люди, что грифелем рамку начертят,
И в рамке своей куролесят, как черти.
Есть люди – цветные карандаши –
Им можно открыться частичкой души…
Наш мир очень разный, и мир очень тесен,
Не надо цепляться за ноточки песен –
У каждой мелодии что-то своё,
И всяк, как умеет, исполнит её…
8 сентября 2018
Покровская суббота
Соберусь я к папе с мамой, попроведаю.
И блины, что так любили, вновь отведаю.
Расскажу им, как живётся и как можется.
Отчего так сердце бьётся и тревожится.
А денёчек, вроде, с солнцем – разгуляется,
И последний лист осенний разыграется,
Полетит и прямо ляжет у тропиночки.
Я иду, а руки мерзнут – сиротиночки…
И давным-давно сама я стала бабушкой,
И пеку внучатам блинчики, оладушки…
Вы глядите на меня, вы улыбаетесь.
Никогда на этих фото не состаритесь…
13 октября 2018
Загрузка ...